天光未亮，东方天际只透出一线鱼肚白，山海关仍蜷缩在黎明前最深的寒意里。
城西，土地庙。
这庙不知供的是哪位尊神，早已破败不堪。正殿塌了一半，露出朽烂的房梁，残存的神像泥胎斑驳，在昏暗的晨光里显出几分狰狞。供桌上积着厚厚的灰尘，墙角挂着蛛网。空气里有股浓重的霉味和香烛熄灭后的焦糊气，混杂着另一种更刺鼻的、新鲜的血腥味。
殿内聚集着二十几个人。都是精壮汉子，穿着粗布短打或打着补丁的棉袄，脸上带着风霜和焦虑。他们或蹲或站，没人说话，只有压抑的呼吸声和偶尔一两声压抑的咳嗽。所有人的目光，都聚焦在殿中央的草席上。
草席上躺着一个人，正是沈砚之。他闭着眼睛，脸色苍白如纸，嘴唇干裂起皮，额头上冷汗涔涔。左腿
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